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Quanto pesa la nostalgia meridionale. A volte l'orgoglio delle proprie radici può essere un pessimo consigliere e finanche frenare lo svilupppo culturale di un Popolo. Viaggio nei sentimenti terreni delle generazioni meridionali odierne: per non convincersi che sì, è proprio meglio fuggire via in fretta...
Come Radici: e Kunta Kinte…
Sul letto, dei maglioni dimenticati dalla sera. Alle pareti foto, disegni e cartoline. Tanto inchiostro per pensare chi è lontano. È la stanza di un mio amico. Ne spio gli angoli in una tenue mattina romana.
Tra le altre, ci sta una cartolina intrisa di un inchiostro fitto fitto. «Vola alto ma non dimenticare mai le tue radici». È domenica e Roma è sveglia da un po’. La gente corre anche oggi. In città è così. Le radici. Da sempre c’è chi predica questo verbo. E racconta di questo nostro Sud «che è meglio del Nord, perché qui non avremo i soldi e il lavoro ma abbiamo un cuore». E poi siamo Magra Grecia. E poi qui abbiamo avuto i Bizantini. E Federico II di Svevia. E poi, passo indietro, «noi non siamo freddi come quelli dell’Alta Italia».
Le radici, già. Ne ho portato un bel po’ nella mia valigia ogni volta che ho cercato di fuggire dal mio Sud. Ne ho sventolato alcuni brandelli giusto in faccia ai miei interlocutori quando li ho sentito denigrare la mia terra. Ci ho creduto anche io, pensavo fosse un credo. Ora non più. Io sono figlio di questo mondo contemporaneo e, pure se amo la mia lingua e le mie Tradizioni, voglio essere parte di un qualcosa di globale.
Non voglio nascondermi sotto la sabbia, limitarmi alle barzellette di un solo territorio. Io non sono un afro-americano, non sono Kunta Kinte: non ho Radici da sbandierare per liberarmi da catene o altri lacciuoli. Per un istante, lì in quella stanza romana, lo vorrei urlare alll’amico che mi ospita: «Scappa via da queste fesserie, non guardarti indietro». So già come replicherebbe e non a torto: «E tu, cosa hai fatto tu? Dove sei scappato via senza guardarti indietro?». Meglio non dire nulla, allora.
C’è l’orologio che mi dà una mano. Ci sono i ricordi, le cicatrici di mille fallimenti personali e di popolo. C’è la Storia piccola del mio Sud che mi rincorre e mi lascia sudato e senza fiato. Radici... nella mia terra tutto è deserto, ogni cosa è sterile. E noi siamo piante che non attecchiscono al suolo, siamo edera che si accontenta di succhiare la linfa vitale degli altri. Non c’è orgoglio che tenga. Nell’Italia dove c’è chi si incazza appena gli fai presente che, forse, per un giovane è meglio andare all’estero, che vuoi raccontare a chi ti predica di «un Sud che è più buono del Nord, ché la gente ti dà sempre una mano, che lì invece puoi morire che nessuno ti sa...»?
Invece, qui da noi, ti «sanno» tutti, vero?
Se hai bisogno, c’è la fila di fuori. Se stai male, poi... sono stanco di essere complice di tanta assurdità. Penso a chi lavora sempre in nero. A chi viene trattato come un essere di serie B perché è nato nella famiglia sbagliata. Penso a chi dorme nelle stazioni e non si tratta sempre di neri. Penso ai morti ammazzati come dei cani sotto il sole. Sono radici velenose, queste. E io non le voglio più far crescere dentro il mio petto.
Roma mi sorride. E io mi sento meno solo.
da Il Piccolo del Mezzogiorno - Editoriale n. 261
